Posts: 10500
Has thanked: 2816 times
Have thanks: 5038 times
...Зябко. Сидя на покрытой инеем железной скамье раздевалки и переобувая ботинки, в которых вышел из дому, на покрытые серой многомесячной бронёй пыли, цемента, извести и прочих стротительных приправ сапоги, нехотя сдирая с себя тёплый пуховик и брезгливо проскальзывая в глянцевое нутро стылого ватника, ледяными клещами охватывающего тело в первые секунды, задумаешься: что будет сегодня, куда направить бур своего землепроходческого комбайна? Можно, например, взболтать жижу блэкушных болот, вспарывая туманный саван криками лопающихся под напором ковша твоего сознания древесных корней. Приятно вспенить воду жидкого баса фьюжнового пруда, звонко щёлкая галькой хрустальных барабанов и разгоняя стайки серебристых клавиш. С опаской можно вклинится в технодетовый погост, насладиться сухим ритмическим хрустом истлевших скелетов, или, возжелав чего помясистее, направиться к свежим могилам и намотать на агрегат жирненьких кишок побрутальнее. А можно просто выехать в поле, упереться мозгом в непредсказуемую целину истинного прога, закрыть глаза и втопить, полагаясь на счастливый случай. С этими норвегами мне дико повезло: комбайн идёт ровно, слегка потряхиваемый полиритмической лихорадкой, но без аварий, подслащая жизнь то вязким импровизационным оползнем, то внезапным свищём солирующих грунтовых вод. Не соскучишься. Утирая забрызганное звуковой выработкой лицо, не могу скрыть улыбку удовольствия.
